« Aux temps anciens
les mythes étaient ces histoires qu’on utilisait pour se raconter.
Mais comment expliquer cette façon de nous haïr,
comment expliquer ce que nous avons fait de nous,
la façon dont, en deux, nous nous brisons,
la façon dont nous compliquons ce nous ?
Nous sommes pourtant toujours mythiques,
Coincés pour toujours entre le pitoyable et l’héroïque.
Nous sommes encore divins ;
c’est ce qui nous rend si monstrueux.
Mais c’est comme si nous avions oublié que notre propre valeur excédait de loin celle de l’ensemble de nos biens. »
Kae Tempest
« I do, I undo, I redo. »
Louise Bourgeois
« Fuir la peste. »
Gilles Deleuze
« Com-menter, si cela signifie penser-avec, est en soi-même une manière de relayer. Mais le fait de savoir que ce que vous prenez a été tendu entraîne une façon particulière de penser « entre ». Cette confiance n’est pas une confiance « en vous », mais en une « incertitude créative ».
Donna Haraway
« Il n’y a donc pas par rapport au pouvoir un lieu du grand Refus - âme de la révolte, foyer de toutes les rébellions, loi pure du révolutionnaire.
Mais des résistances qui sont des cas d’espèces : possibles, nécessaires, improbables, spontanées, sauvages, solitaires, concertées, rampantes, violentes, irréconciliables, promptes à la transaction, intéressées, ou sacrificielles ; par définition, elles ne peuvent exister que dans le champ stratégique des relations de pouvoir. »
Michel Foucault, La Volonté de savoir
« Alors naît en lui l’étrange impératif : ou bien cesser d’écrire ou écrire comme un rat... Si [l’artiste] est un sorcier, c’est parce [que créer] est un devenir, écrire est traversé d’étranges devenirs qui ne sont pas des devenirs [artiste], mais des devenirs-rat, des devenirs-insectes, des devenirs-loups. »
Gilles Deleuze et Félix Guattari, Mille plateaux
« L’enfant, l’enfant du chef, l’enfant du malade,
l’enfant du laboureur, l’enfant du sot, l’enfant du
Mage, l’enfant naît avec vingt-deux plis.
Il s’agit de les déplier.
La vie de l’homme alors est complète.
Sous cette forme il meurt.
Il ne lui reste aucun pli à défaire.
Rarement un homme meurt sans avoir encore quelques plis à défaire.
Mais c’est arrivé. »
Henri Michaux, Au pays de la magie, I
